Un uomo

fazzoletto bianco

2011-07-29T06:49:00.000-07:00

vola per aria
leggero e felice
tinge la luce

N.

2011-07-24T07:18:00.000-07:00

...il problema sorge nel momento in cui ti rendi conto di essertene innamorato...

N.

2011-07-24T02:40:00.000-07:00

spazzate via...ecco cosa rimarrà di voi, polvere, lacrime e qualche pepita d'oro.

N.

Partenze

2011-07-18T02:35:00.001-07:00

mi trovo, come in un sogno, a calcare le orme di persone passate, di momenti già vissuti che io scopro soltanto adesso.
La nostalgia, la tristezza, prima per un mese, poi sarà per quasi un anno, io, lontano dalla mia realtà, immersa in quella di altri.

Non è certo questo il problema.

Il problema è che lascio una realtà in cui, forse, per la prima volta, ero riuscito ad ingranare la marcia giusta; niente attriti, tutto liscio come l'olio.

Alcune volte sembra proprio che non siamo noi a scegliere il nostro passo; gli eventi si susseguono rapidi, e te non puoi far altro che forzarti a seguirli.

Mi ritrovo così con uno zaino in spalla catapultato verso una stazione di solo andata.

Vedo un fazzoletto bianco che sventola, come in un vecchio film in bianco e nero.

Continua a sventolare. Fra un anno sarò di nuovo da te.

N.

Elisa la tossica

2011-05-02T12:00:00.000-07:00

Lei si chiama Elisa. Ed è tossicodipendente. Ma è anche bellissima. Una delle più belle ragazze che abbia mai visto in vita mia. No forse è LA più bella che abbia visto in vita mia. Ed anche la più triste. E' la più entusiasta. Ed è la più fallita di tutte. Vede una conquista in tutto. Ma piange quando si rende conto che l'unica conquista che conta non l'otterrà mai. Piange spesso, all'improvviso, da quei suoi meravigliosi occhi ghiaccio, ghiaccio macchiato da un'unico puntino nero, centrale, infido, segno di tutto e segno di niente.

Ti sei fatta nuovamente.

Capelli rossi. Fuoco. Finti, tinti, come sei te. O come lo siamo noi.

Non ha rapporto con i genitori. Ma chi ce l'ha veramente.
Cerca aiuto. Ma da chi. Con cosa ti aiutiamo noi. Con belle parole e tante speranze affinché sulla tua mano la prossima volta non ci sia un altro buco, un'altra vena bucata.

E' l'abisso più nero quello da cui ci guardi. E noi neanche un filo di speranza possiamo lanciarti

Nic

In fondo ne esiste una sola

2011-04-24T06:34:00.000-07:00

Proprio così, le persone vanno e vengono ma te rimani sempre lì in cima a tutti i miei pensieri.
Non esiste una persona che in questi quasi due anni abbia potuto uguagliarti.
Mi sembra anche di sentirti rispondere -sai due anni non sono così tanti, ne troverai di persone migliori di me-
No, non in questo caso.
Te che almeno non hai mai dovuto aggrapparti ad un qualsiasi tipo di idiozia per scaricarmi (o forse l'hai fatto ma l'hai nascosto molto bene) e ti assicuro che ne ascoltate di idiozie.
Ma non è importante tutto ciò, sono persone da poco evidentemente, ed io gli ho dedicato anche troppo tempo.

E' che in fondo quei riccioli d'oro sono proprio rari da trovare al giorno d'oggi, sarà un po' per il background mediterraneo che ne sforna pochi, sarà un po' perché le persone non riescono proprio a guadagnarseli.
Se poi si dovesse parlare dei tuoi occhi, bé in quel caso non ci sarebbe proprio confronto che tenga.
Ti sembra un po' eccessivo continuare a pensarti dopo tutto questo tempo?
Non lo è, perché i ricordi (solo alcuni, ho il cervello piccolo tutti non mi entrano) mi piace tenermeli stretti; per il tuo poi ci sarà sempre un cassetto completamente dedicato.

Comunque non preoccuparti non ho in mente nessuna "pretesa" nei tuoi confronti, scrivo perché ogni tanto dei buoni ricordi sono un ottimo surrogato della realtà.

I.

Nic

2011-04-09T14:37:00.001-07:00

scioglie la neve al Sole, ritorna l'acqua al mare
Tutto passa, con o senza le persone che ti stanno accanto per un breve periodo di tempo, ma credo lo stesso sia ingiusto lasciare un ricordo sbagliato di sé.
Sopratutto quando è l'altro a crearselo a pennello.
Nic

Embolizza la tua emozione

2011-03-19T01:17:00.000-07:00

Equilibrio. E' una strana parola, sopratutto quando la ricevi come complimento.
V., sei l'ennesimi sfida persa? Oppure non sei altro che un ulteriore tassello inserito in quel grande mosaico del quale ti sembra di scorgere a momenti la figura completa ed a momenti solamente una caotica fusione di colori e linee?
Ricordo nuovamente di un pomeriggio passato a far volare i palloncini e mi rendo conto che da un anno a questa parte qualcosa è cambiato in me, qualcosa è cambiato in positivo...sì mi sento più equilibrato, un po' più distante da tutto e tutti.
Anche da me.

Era una serata calda inizialmente, poi, tutto ad un tratto si alzò il vento.
Io davanti a lei, dietro a noi il suo passato, un edificio austero che ci osservava, ma sopratutto che la osservava, forse addirittura le stava parlando minacciandola di qualcosa che io nella mia sordità non potevo ascoltare.
-questo è tutto ciò che posso darti- un abbraccio niente più, ecco cosa.
L'edificio continuava a scrutarci mentre ci avviavamo all'auto, io che la tenevo per mano ma mai mi ero sentito così distante da lei, mai era stato posto un ostacolo così grande fra noi due.
Ciò che ci aveva unito ora ci divideva.
Nic

vento di primavera

2011-02-12T00:15:00.000-08:00

si girò verso est
un petalo la sfiorava,
un vento tiepido,
il profumo di primavera la investì
era tornato
dal suo viaggio
30 anni senza più vederlo
30 anni di speranze mai morte
furono le mani la prima cosa che percepì
poi tutto il resto

Eufenismi

2011-01-18T11:03:00.001-08:00

Non vorrei che ti facessi una cattiva idea di me....Ahahahahahahahaha

Ho fatto un sogno, ho sognato di te

2011-01-07T23:34:00.000-08:00

Ho fatto un sogno.
Un sogno di amore, morte, luoghi nascosti, luoghi promessi, luoghi ritrovati.
Lei era lì davanti a te, con i suoi ricci capelli biondi lunghi come un tempo, di fronte a te, aveva capito tutto, ciò che avessi provato per lei, l'amore che avevi rispolverato solo per lei.
Occhi azzurri, tempera di roccia, una tavolozza che era costituita dalle nostre emozioni, una tavola rappresentata da una collina, un anfratto altissimo, anfratto in cui io avevo nascosto il mio segreto ed in cui lei aveva trovato la sua via, aveva preso la sua decisione.
Un bacio soltanto e poi si era allontanata; per sempre...ma ero felice.
Nic

deserto di fuoco

2010-12-04T10:05:00.000-08:00

anche il deserto, per quanto solitario, sa essere bello, anzi, bellissimo...
"questo è per me il paesaggio più bello e più triste del mondo...guardate attentamente questo paesaggio per essere sicuri di riconoscerlo se un giorno farete un viaggio in Africa, nel deserto. E se vi capita di passare di là, vi supplico, non vi affrettate, fermatevi un momento sotto le stelle! E se allora un bambino vi viene incontro, se ride, se ha i capelli d'oro, se non risponde quando lo si interroga, voi indovinerete certo chi è. Ebbene siate gentili! Non lasciatemi così triste: scrivetemi subito che è ritornato..."

mi raccomando, apri bene gli occhi...può darsi che passi proprio davanti a te.
Nic

Impressioni di settembre

2010-09-10T11:09:00.000-07:00

E' giusto essere orgogliosi?
E' giusto pretendere da chi ti sta attorno?
E' giusto pretendere che la frase "dare per scontato" scompaia dalla labbra di tutti coloro che pur considerandosi tuoi amici credono in essa e nella sua onnipotente valenza?
E' tanto pretendere di venir ricordato e non accatastato in soffitta con tutto il resto del ciarpame?
E' tanto chiedere che un invito ti venga riferito personalmente?
Esiste un contraccambio a ciò che tu dai?
E' valutabile ciò che ricevi?
Ho l'impressione che ognuno di noi risponderebbe con combinazioni diverse a queste domande.
L'unica certezza: sono sicuro che facebook non farà mai parte della mia vita.
N

Ritardi ed anticipi

2010-09-09T08:15:00.000-07:00

Essere la persona giusta al momento sbagliato.
Fantastico, decisamente fantastico.
N.

Enigma

2010-07-29T03:19:00.000-07:00

Avete mai avuto la sensazione che la persona che ti sta davanti contenga un segreto talmente profondo, talmente grande che il solo conoscerlo potrebbe allo stesso tempo salvarti e affogarti?
Rileggevo proprio ora i pensieri di una persona un tempo non molto lontano a me molto cara (ora è soltanto un ennesimo gommino per capelli attaccato alla mia borsa) e riflettevo sulle emozioni che lei insieme a tutte le sue riflessioni, un tempo ed anche ora, era capace di suscitare in me.
Fu e sarà sempre un enigma per me.
Immaginarla nella sua alta dimora, immersa nella natura, circondata da un mondo che non riesco a capire.
Ripercorrere la sua vita, le sue delusioni, le sue preoccupazioni, i suoi pianti attraverso ciò che le sue mani sono riuscite a scrivere mi fa sentire come se mi trovassi alla base di un'altissima montagna con lei sulla cima, non raggiungibile.
Mi sento una nullità a suo confronto.
N.

Roland

2010-07-26T12:12:00.000-07:00

Eccola lì davanti a te.
In ginocchio, proprio come l'avresti voluta moltissime altre volte.
O come ti saresti voluto mettere te. Prostrato. Solo per lei.
Ed invece è proprio lei che si sta prostrando, implorando.
E te sorridi.
Ridi.
Urli dalla felicità.
Non dimenticherai mai la sua espressione, il suo cambiamento, nel momento in cui estraesti la tua revolver, e con lucida follia la puntasti alla fronte del suo fidanzato.
Bang.
Una nuvola di vaporizzata sostanza grigia rinfrescò l'attonito gruppo di amici alle sue spalle.
Tutto secondo i miei piani.
Lentamente l'arma che si sposta su di lei, il suo falso sorriso che mostra lo schifo che tiene dietro, muta in una smorfia di orribile disperazione.
Hai capito bene la tua vita sta per finire, puttana.
Il bruciore nei tuoi occhi per un secondo non ti mostrano più la tua preda, la sua silhouette di vacca, i suoi occhi supplicanti.
Puoi sempre rinunciare, gettare l'arma.
No.
No.
No.
I suoi sfinteri che cedono, le lacrime che le rovinano il trucco, le sue grida, il suo pianto, le sue promesse, niente che ti fermi, tutto ciò che hai costruito nella tua vita, la tua personalità, il giudizio degli altri nei tuoi confronti, le tue aspettative, le tue speranze finiscono lì, in una piccola pressione delle dita.
E' proprio ingiusto il mondo; tanta energia per creare e una piccola frazione per distruggere.
Bang.
N.

Trovare Dio (side H)

2010-07-18T01:54:00.000-07:00

In mezzo al nero più nero mi ritrovo a galleggiare su un'acqua che non sembra bagnarmi.
Alla deriva lungo una via che non sembra approdare a nessuna meta precisa, incapace di vedere una luce alla fine di questo lungo tunnel.
Mi scopro a piangere mentre cerco lassù, in quello che dovrebbe essere un cielo notturno, una stella, una sola, ed invece ricevo solo altra inquietante oscurità.
N.

Mentre tutto scorre (side G)

2010-07-03T00:10:00.000-07:00

Eccomi qua Dio di un mondo rinato, sottomesso dalle mie stesse passioni, fiancheggio questo fiume color porpora, su un terra emersa contro la mia stessa volontà.
Di nuovo mortale per porre di nuovo fine a questa infinitesima realtà.
Avvolto dal fumo, intossicato da un'atmosfera inospitale.
Ancora non sono riuscito ad allontanarmi da quell'albero, da questo carico di frutti e vita.
Forse in fondo al mio cuore ancora un po' di speranza c'è...all'orizzonte stagliati contro un tramonto malsano migliaia di costruzioni in rapido accrescimento...ancora contro la mia volontà la vita ha vinto...ed io sono così stanco...lascio che il fiume accolga il mio corpo e mi conduca a quel mare nero da cui sono emerso.
Il liquido che lo alimenta sembra nutrire anche me...tutte gli amori, gli errori, le paure e le passioni dei morti per mia mano saturano il mio cervello.
Eppure ritrovo me stesso, e con lui tutto il mio passato...sto arrivando...
n.e.

...e un nuovo mondo non venne mai plasmato: nuova rinascita (side F2)

2010-07-02T00:45:00.000-07:00

Apro questo maledetto pugno.
Un grumo di sangue sferico.
Un nuovo mondo è nato.
Nero.
Solitario.
Privo di vita.
Solo colmato da un mare nero di petrolio.
Non c'è spazio per nessuno.
Neanche per me.
n.e.

...almeno un bocciolo di rosa sopravvisse...(side F1)

2010-07-02T00:29:00.000-07:00

Mi sorprendo a guardare il mio mondo da un'altezza impensabile...come da un'astronave.
Eppure non pensavo che questo potesse essere la mia creazione.
I continenti sono sempre ben delineati, gli oceani ancora carichi di acqua...però le nazioni bruciano, i mari sono inquinati, le foreste rase al suolo.
Non posso essere stato io.
Ed invece sì. Siamo in tutto e per tutto artefici del nostro destino; ho scatenato guerre che non ho potuto governare, ho eletto despoti, optando così per il giusto male, e loro hanno tradito le mie aspettative.
Ovunque c'è fuoco, ovunque c'è dolore, ovunque c'è disperazione.
E ne provo piacere...la mia vecchia natura chiede giustizia, cerca di influenzare il mio operato.
Potrei far sì che tutto torni come prima con un semplice gesto della mia mano; il potere in un semplice atto di volontà.
Ce ne è stato concesso troppo, non siamo degni di poterlo ammaestrare.
La mia mano è aperta su questa terra riarsa, indeciso su come proseguire.
Potrei alimentare quel poco di bene che è ancora rimasto, farlo crescere, farlo procreare.
Nascerebbe un nuovo mondo, più simile a ciò che era in passato, migliore.
Sarebbe bello...in questo modo quel bocciolo di rosa sopravvivrebbe.
No.
Chiudo la mano in pugno doloroso. Sgorga sangue.
Quel mondo esplode e con lui quel bocciolo di rosa.
Solo Silenzio.
n.e.

Parfum d'une chienne (Side E)

2010-06-25T03:29:00.000-07:00

Preludio
Mai quanto ora percepisco il gusto della solitudine
dell'astratto
della ricerca del futuro.
Chiuso in me stesso ricerco l'autocompiacimento
fuggendo il piacere
tenendo gli obblighi.

Azione
Un albero di mele
una particolarmente rossa,
particolarmente seducente
cos'è l'amore?
quando si ama?
è giusto farlo sempre?
è normale?
Il rosso mi acceca
il suo profumo mi stringe
E' verità la sua
Oppure è solo ipocrisia
vestita di bianco?

Conclusione
Io preferisco,
profumo di puttana
n.e.

Profumo di gelsomino (side D et parte V)

2010-06-18T01:07:00.000-07:00

Sto chiaramente sognando. Oppure sono morto e non me ne sono accorto.
Mi trovo in una stanza, luce soffusa, odore di chiuso, atmosfera soporosa.
C'è sentore di fine, di rassegnazione.
Sto semplicemente guardando fuori dalla finestra, in parte aperta, non abbastanza però da rinnovare l'aria al suo interno: fuori un terrazzo completamente coperto da una pianta di gelsomino, il profumo che mi attanaglia il cuore all'istante.
Ora mi ritrovo su una spiaggia, completamente deserta, il cielo ingombro di metastasi di nuvole, ramate da un rosso malato, sfregiate da continui fulmini.
Intorno a me il nulla e la distruzione: in lontananza vedo bruciare un'intera città, un albero carico di frutta alla mia destra mi invita ad avvicinarmi, Fiocco nella sua maestosità emerge dal mare melmoso alle mie spalle, gigantesca, i capelli che cadono sui suoi seni come enormi colate di lava, il suo pube immenso come un'intera nazione, le sue gambe lunghe e lontane come se riuscissero a coprire la distanza che separa i nostri occhi dalla Luna.
I suoi occhi che mi scrutano dalla sua divina altezza, come due pianeti sconosciuti...e per un momento lei torna alle dimensioni mortali, seduta accanto a me, le sue labbra sulle mie, le mie dita nei suoi capelli.
Si corre indietro, verso un tempo ormai addormentato, definitivamente andato.
Ora sono soltanto un uomo in compagnia della sua solitudine.
Inizio a correre, in fuga da quel passato che non riesco ancora a capire e che non mi sembra neanche possibile sia veramente esistito.
Raggiungo quell'albero, unico segno di vita in questa desolante solitudine, mi accuccio fra le sue radici e mi sembra per un momento di tornare quando ancora avevo 15 anni, nella quiete di quel periodo, periodo nel quale la sofferenza poteva essere ancora anestetizzata da un po' di musica ed una breve occhiata al futuro.
Ora, presente, dormo.
N.e.

Ipertrofia: al mio immaginario interlocutore (side C: parte 2)

2010-06-12T03:57:00.000-07:00

Ipertrofia: incremento di volume di un tessuto attraverso l'aumento di volume delle singole cellule che lo compongono.
Ti assicuro che tutto mi potrà accadere tranne l'atrofia: è più probabile che tutto ciò (qualsiasi cosa sia) si trasformi in un tumore, ma non morirà mai.
Sarà una crescita incontrollata, ma non sarà negativa. Porterà cattivi pensieri, ma ne porterà anche di positivi, di costruttivi.
Temi di coloro che propongono solo e soltanto visioni positive del mondo; esiste più male, più dolore, più sofferenza che bene e se tutto ciò non fosse reale non potremmo mai puntare alla crescita ed al miglioramento.
Fidati di coloro i cui occhi si spengono almeno una volta al giorno, perché sono loro le persone che sapranno starti vicino quando avrai bisogno e che sapranno dipingere ciò che non va in te.
In ogni caso ti ringrazio. Di tutto...e della ultima improbabile chiaccherata.
Niccolo'

Storia di un pensiero che viaggia veloce come il vento (side C: parte 1)

2010-06-12T03:44:00.000-07:00

Viaggio veloce come il vento
sono Pensiero,
sono uno, nessuno, centomila
scorro dentro chiunque mi ricerchi,
brucio i limiti, vinco i confini
e per chi sappia mallearmi
indico la strada verso Eldorado.
Non temete se cavalco
su un destriero nero,
e non rallegratevi se vi avvolgo
con sete orientali.
Non sono mai quello che sembro.
Non porto mai quello che volete.
Sono voi. E voi siete me.
n.e.

Caleidoscopico me: the real me (side B, lettura in Braille)

2010-06-11T01:37:00.000-07:00

Sì, proprio così, ogni riferimento a cose e persone NON è puramente casuale, la canzone dei The Who in primis (anche se nell'ultimo periodo mi rivedo più nella omonima cover degli W.A.S.P....è obbiettivamente più ignorante e stronza; a voi, cultori del sillogismo, trarne le dovute conclusioni).
Più mi impegno e più quei piccoli cubi non si inseriscono nelle giuste posizioni; in almeno un quadrante ne rimane uno o due di un colore diverso.
Sì insomma, una vera scocciatura.
Soprattutto quando te lo fanno notare. Non direttamente, naturale, siamo troppo impegnati a guardarci la punta del naso per poter capire che in chi ci sta vicino c'è qualcosa che non va. Sono i fatti di tutti i giorni che te lo fanno capire: lo stronzo che buca lo stop, l'amico che ti sottrae sotto gli occhi la ragazza che ti piace, il figo di turno che non si capisce come gli vadano tutte bene (o anche che gli vada tutto bene, senza così dimostrare la capacità di poter un minimo scegliere cosa sia meglio o sia peggio nella sua vita).
Ogni volta che mi guardo allo specchio è come se vedessi attraverso un caleidoscopio con talmente tante facce da sembrare una sfera cosicché un giorno sono quello di sempre, un altro un assassino, un altro ancora un truffatore, l'altro ieri il segreto benefattore dell'umanità (meno male quest'ultima visione compare poche volte. E' veramente ridicola).
Tutto questo per un milionesimo di secondo, subito dopo la luce colpisce il cristallo e le immagini sfumano in un caleidoscopico arcobaleno.
Ecco di nuovo il me stesso di tutti i giorni.
Non siamo altro che la media ponderata di un'infinità di variabili ed ogni tanto ne spunta fuori una più dell'altra, prende il sopravvento, vuole il suo momento di gloria (chi non lo ricerca...ah già, io, nei giorni in cui sono il segreto benefattore dell'umanità sono completamente alienato da questo tipo di passioni umane).
C'è chi ci si affeziona, chi ne scopre il codice d'accesso, chi insomma riesce a soggiogarla al proprio volere violentando le normali fluttuazioni del proprio "real me" al suo ideale di vita.
No, non condivido tale forzatura, ma parliamoci chiaro, questo non significa che abbia la forza per non mettere in pratica questo "stupro comportamentale"...mi rendo, però conto di questa barbaria, sono insomma consapevole che nel mio piccolo anche io sono Legione, (a mio giudizio tutti lo siamo in realtà) e guardare in maniera disillusa alle proprie sfaccettature non significa vivere una vita carica di rancore ed odio, ma significa rendersi conto che ESISTE anche questo e soprattutto, volenti o nolenti, che fa parte di noi, che ci rende ciò che siamo tutti i giorni, buoni, brutti o cattivi.
No mi correggo buoni E brutti E cattivi.
Siamo Bene, ma siamo anche, soprattutto, Male.
Più che a ciò che vedo, il filtro lo metto a ciò che gli altri vedono... e cavolo è una vera porcata.
N.

La via della croce (side B)

2010-06-09T14:00:00.000-07:00

0 Io sono Filosofia.
1 Io sono un uomo.
0 Ti parlerò del tuo pensiero, ti parlerò della tua identità, del tuo futuro, del tuo modo di essere, di come sbagli, e ti come non compi mai l'azione giusta.
Le risposte le trovi sulla stretta via.
1 Non voglio la tua verità
0 Non puoi farne a meno.
1 Io ho la mia di verità. Sputo sulla tua visione del mondo.
0 Sputi sul tuo futuro.
1 Se questo significa sputare su un futuro
di compromessi, falsa razionalità e sottomissione alle proprie idee,
sì
lo faccio
e
ci sputo di nuovo
Cerco la semplicità
e te mi offri un qualcosa che è troppo complicato per essere umano.
Relativizzi tutto,
giochi con il significato delle parole,
ne mischi l'essenza,
per poi offrirmi la verità che più ti compiace.
Sono solo un numero in tutto questo universo.
Io percorro la via larga.
Ballo con i demoni, ma almeno lo faccio ad occhi aperti.
Tu continua pure su quella più stretta.
Volerai, ma con gli avvoltoi.
n.e.

Per sempre più uno (Side A)

2010-06-08T00:29:00.000-07:00

Per sempre.
Ecco cosa sono ora.
Un eterno.
Un eterno dannato.
Imprigionato alla mia inconsistente anima,
mi contorco in questo mare senza limiti fisici,
sottomesso a questa maledizione.
Sprazzi della mia vita precedente mi attraversano il cervello,
ferendolo nella sua immortalità
cauterizzandolo da tutte le sue malignità
da tutto ciò che è superfluo.
Morto combattendo
ecco ciò che sono,
un morto sul campo di battaglia
un reietto della società
un cantore di falsità
un profeta di sventure.
Pago per qualcosa che non so di aver compiuto
spinto sul patibolo del mondo
inchiodato ad un piedistallo di
urlante metallo incandescente.
Gridi nell'oscurità senza che nessuno possa sentirti
Il cappio intorno al collo
il copricapo elettrico,
l'iniezione letale.
Soccombo.
n.e.

Claire (parte IV)

2010-06-02T01:24:00.000-07:00

Stranamente, forse per la prima volta nella sua vita, era riuscito a rompere il ghiaccio nel preciso momento in cui l'aveva incontrata.
Era un nuovo personaggio in quel teatro surreale.
Il suo nome era Chiara, ma tutti la chiamavano Claire; il coreografo credeva che chiara non fosse abbastanza "artistico" come nome.
Fiocco per qualche mese era partita per la Terra Ocra, ad ovest: lì avrebbe imparato le danze del posto per poi inserirle all'interno delle sue spettacolari esibizioni.
Ogni tanto inviava una lettera, poche parole, telegrafiche, sulle sue condizioni, le nuove conoscenze, i nuovi studi. Poi una firma elegante sottolineata da del rossetto bordeaux.
Claire era tutto l'opposto rispetto alla rosa di Fuoco: slanciata, bionda, capelli crespi raccolti in una coda sottile, un sorriso più esplicito, meno trattenuto, occhi sempre scrutanti, ed una femminilità travestita da vesti mascoline.
Parlava molto, si apriva con chiunque si trovasse accanto e con chiunque avesse voglia in un determinato momento; sono sincero, mi piacque dal primo istante in cui la vidi. Non ero però attratto dallo stesso fascino che mi ispirava Fiocco, perché lo charme che quest'ultima trasmetteva era indescrivibile e quindi anche ineguagliabile da qualsiasi altra creatura terrestre.
Se Fiocco era panismo, era passione, Claire era tensione, era controllo instabile.
Alimentavo così un altro fuoco dentro di me, e così lo sentivo ferire nuovamente i nervi che a poco a poco si stavano rigenerando. Bruciava on forza anch'esso. Ed io con lui.
N

Quando danza la rosa di Fuoco (parte III)

2010-05-13T05:45:00.000-07:00

Mi intrattenevo spesso dopo che le ragazze avevano terminato le prove.
Mi piaceva molto stare seduto in
Platea
ad osservare il palcoscenico.
Lui,
Truccato da poche luci, così discreto,
così riservato come non lo Vedevo mai.
Sembrava sonnecchiare,
e come un Felino essere pronto a svegliarsi, improvvisamente per ghermire
la preda.
In realtà non era soltanto per questo che mi intrattenevo.
Era per Lei.
Io
semplice custode di questo teatro di periferia mi ero
Innamorato
di questa creatura.
Entrava timidamente dalle quinte laterali
Nuda
non solo fisicamente
Era la sua mente ad essere nuda
il suo cuore
la sua anima.
Era Libera
come può esserlo un animale selvaggio
come può esserlo un fiore
come lo è una Rosa fatta di antica Fiamma.
Il laccio di seta che raccoglieva la sua chioma
leonina
si Infiammava
nell'attimo in cui Lei iniziava a danzare.
Non toccava terra
piroettava a tale velocità da provocare scintille sulla terra picea,
arida
fra le colline desertiche e le tende dei Berberi,
le gambe tornite e le braccia definite
l'adipe pelvico e l'ombroso pube
le sue femminee tortuosità
come un unico Nervo d'acciaio
frantumavano l'aria attorno
sublimavano l'atmosfera,
bruciavano la mia Passione
i suoi seni compatti
seducevano gli angeli che la sollevavano in questa
orgia di passione
Brucia
Brucia
Brucia
per tre volte rinnegarono il proprio Dio
in nome di questo rito pagano
di questo essere sovrannaturale
di questa bellezza unica
(Brucia)
(Brucia)
(Brucia)
sottovoce
Rinnegavo me stesso
mi lasciavo sfiorare da tutto ciò
La sua figura non possedeva più
contorni nitidi
Mi sentivo come ebbro,
come drogato,
alienato da me stesso
causa qualcosa di ancestrale

Non vedevo più con gli occhi,
il mio corpo percepiva tutte le sue intenzioni
i suoi pensieri più profondi
i suoi istinti
le sue paure
le sue sofferenze
mi stava trasportando dentro se stessa
mi faceva bruciare...

Non c'era più limite
fra Bene
fra Male
fra Peccato
fra Piacere
fra Giusto
fra Sbagliato
era come se tutto questo non fosse mai esistito
e fosse stata Fiocco a crearlo.
N

dedicato a te, Miry
e dedicato a tutte coloro che mi hanno rubato il cuore.
Vostro, N.

Il triangolo

2010-05-09T06:13:00.001-07:00

E' buffo, ma alla fine, tutta la tua tanto discussa e riprovevole superficialità ha avuto la meglio.
E sinceramente non so bene se avercela con te o con lei (non la superficialità: una lei in carne ed ossa).
Forse come per tutte le cose è bene fare una media, quindi dare il cinquanta per cento della responsabilità a te ed il resto a quell'altra scema della tua ex: mal comune mezzo gaudio.
Come ero felice quando parlando con me lei mi diceva come avesse trovato in quello stronzo una persona priva di spunti, d'interessi, vuota insomma (non della propria presunzione siamo chiari) mentre invece con me scopriva che potessero esistere persone con un po' di cervello, capaci di valorizzarla anche intellettualmente.
Per una volta mi dicevo: -Sei tu l'alternativa a questa desolazione-
Hei non correre troppo: la potrai valorizzare intellettualmente, ma sei pur sempre uno che non si veste all'ultima moda, non spara un sacco di cazzate su quanto sarò aureo e pieno di riconoscimenti lavorativi il proprio futuro, non fuma con fare da duro, non scrive poemi senza punteggiatura su facebook (ah ma io non ce l'ho neanche facebook), non si ubriaca, va a letto presto e fa il volontario vestito da coglione alla pubblica assistenza.
Prima si diceva che l'aspetto non contava niente, bhé in realtà si dice anche ora, con la sola differenza che al tempo ci si cercava di credere, oggi non più.
Si dice perché fa figo dirlo.
Sono alquanto perplesso...a tal punto che non so neanche più cosa scrivere. Meglio così, almeno mi rimetto a studiare e continuo ad alimentare la mia fama di sfigato.
E fanculo a tutte le belle parole: ne ho abbastanza.
N

Lettera mai pensata, mai scritta, mai inviata

2010-05-03T01:51:00.000-07:00

Cara E, cara I, Cara M, Cara O, Cara B, Cara F e cara tu che sarai la prossima,
ti scrivo questa lettera, lettera che mai ti invierò...
ti scrivo mentre guardo i tuoi scritti, le tue foto, i tuoi sorrisi e mi chiedo cosa tu stia facendo in questi momenti..
Ti penso..
Penso come tu sia felice ora, come ti stia dedicando a realizzare i tuoi sogni, come ti stia dedicando a realizzare la felicità della persona che ti sta accanto...e come lui riesca a ricambiare...
Non è tristezza o nostalgia di te quella che provo...credimi...è un senso di strana felicità, come non ho provato neanche quando ti ero accanto...sento che tu stai bene...e quindi sto bene anche io.
Certo che è buffo...pur di star bene sei capace di basare la tua felicità anche su quella degli altri...e sulla mia? No quella non sembra, per ora, essere roba per me.
Quando quella domenica ti ho rivisto a teatro, mi è saltato il cuore in gola quando ho realizzato che eri te..e di nuovo, la cosa buffa è che quando ti ho vista di profilo, ed ancora non avevo realizzato chi fossi, mi sono detto: -ma guarda che bella ragazza-. Bè almeno sono sicuro che al tempo avessi scelto bene...
Avrei voluto dirti di come in questi anni abbia continuato a seguirti di soppiatto, con discrezione, accumulando informazioni da chiunque fosse capace di darmele...è stato divertente vederti crescere a fotogrammi, in un climax di avvenimenti, brutti e belli, felici e tristi...dirti di come io stesso abbia fatto di tutto per diventare più grande, più simile a come mi avresti voluto te; mi sono guardato intorno, ho cercato punti di riferimento, maestri, l'ho trovati, mi ci sono aggrappato...ma per cosa? Per capire come tutto il sudore che ti sei fatto spillare ti portava a realtà che altri avevano raggiunto un sacco di anni prima di te, e senza neanche troppo sforzo; eri di nuovo fra gli ultimi arrivati, una perenne matricola.
Penso che questa sia una condizione che gli altri percepiscono, basta aguzzare lo sguardo e fare attenzione a come ti osservano...dal basso verso l'alto, con una punta di compassione.
Dicevi che non ti piaceva farti fotografare con i tuoi ragazzi, perché le foto sono per sempre mentre i rapporti no...ora vedo come questo tabù sia stato rotto, e ne sono felice, perché significa che hai trovato la persona giusta.
Forse un giorno ci rincontreremo, e quel giorno avrò il coraggio di dirti anche semplicemente "ciao", coraggio che ancora mi manca.
Scusami, è che ancora ci devo lavorare un po'...
Tuo N

Lo spiraglio (Parte II)

2010-04-29T07:30:00.000-07:00

A Chapeau piaceva guardarla mentre si spogliava; le sue curve che si stagliavano sensuali contro l'alto specchio del camerino, le luci che infuocavano i suoi capelli, quel piccolo tatuaggio sul collo che tanto incantava lo sguardo.
Come un'ancestrale sacerdotessa che avesse compiuto il rito più importante del proprio anno liturgico, slacciava le cinghie che tenevano fisse le vesti al suo corpo, con fare solenne, con trasporto religioso; è inspiegabile ma sembrava danzasse anche in quei momenti.
Lasciava che le vesti cadessero a terra, con leggerezza, e Lei davanti a se stessa, era avvolta soltanto del suo corsetto nero, vincolata alla sua sensualità da intricate ragnatele di pizzo che a partire dalle punte dei suoi minuti piedi, si arrampicavano su tutto il corpo, avvolgendone le gambe, le cosce, sfruttando l'aderenza di tiranti di seta per continuare la propria ascesa all'addome, il seno e le compatte spalle; quest'edera nera oscurava così la vera Fiocco, proteggendola e sottomettendola allo stesso tempo.
Raccoglieva i suoi vestiti di scena, li ripiegava con grande cura, li lisciava, li accarezzava e poi li riponeva nel suo grande armadio di ebano, accanto a tutte le altre sfumature di sé. Quella sera la veste era destinata ad essere lasciata dormire fra le fasce autunnali e le e le vivaci sete primaverili; l'inverno lasciava il suo posto ad una nuova Fiocco.
Nel momento in cui iniziava a sciogliere i ferri che facevano aderire l'intimo al suo profilo, Chapeau distoglieva lo sguardo; era come se tutto quello avrebbe svelato il segreto dietro la ballerina, il perché del suo sorriso triste, dei suoi invisibili silenzi, dei suoi occhi chiusi per pochi interminabili attimi durante le prove serali. Un segreto a cui lui non poteva accedere.
Fiocco piangeva spesso, ma il presentatore non interveniva mai per consolarla; in quei momenti l'artista era come avvolta da una densa nuvola di fumo, impalpabile sì, ma allo stesso tempo impenetrabile.
Era il suo mondo di sofferenza; ed era tragicomico vedere come le sue compagne si avventurassero in quella nube, la chiamassero, l'accarezzassero, la consolassero, senza però realizzare come quello non fosse altro che un ologramma dell'amica, un fantasma irraggiungibile; niente da fare, quando Fiocco si immergeva in quella nebbia era Lei l'unica che potesse uscirne fuori.
N

Il grande ostacolo

2010-04-27T09:05:00.000-07:00

Un'infinità di tempo fa scrivevo di un ostacolo, di una mia "El Dorado", ma ciò che è veramente ridicolo è che scrivevo di come l'avessi raggiunta, di come l'avessi addirittura superata...
Poi quando te la ritrovi nuovamente davanti, uguale a come l'hai lasciata, bella come due anni fa e mezzo fa, bé a quel punto ti senti una vera nullità.
Neanche il coraggio di rivolgerle un saluto, di farle capire solamente dal tuo aspetto di come tu sia diventato migliore, di come ti abbia sempre sottovalutato, ingiustamente messo da parte...no molto più semplice dare le spalle, distogliere lo sguardo e sfruttare l'amico in comune per non rivolgere l'imbarazzante attenzione su di lei.
Il suo nuovo compagno che ti scruta con sospetto, con una leggera sbavatura di disprezzo, di superiorità, è chiaro che sa chi sei, e te che non sai neanche ricambiare tale gesto di sfida, sostenere il suo sguardo: "il fatto che abbia scelto te non ti rende necessariamente migliore, stronzo"
Deve proprio cambiare ogni cosa affinché tutto rimanga uguale.
Mai questo è stato più vero.
E così continui a combattere la tua guerra in sella al tuo Ronzinante, a rincorrere la tua Dulcinea, a prendere scapaccioni, sgambetti, bastonate.
Continuate a darmele, forza continuate pure, sono un Don Chisciotte che non si arrende; fatemi mangiare la terra, il fango e tutta la spazzatura sulla quale mi scaraventate.
Io conosco quel sapore al contrario di molti di voi.
Conosco il dolore dei muscoli dopo aver combattuto, il rumore delle ossa rotte, delle spalle lussate, dell'armatura sbriciolata.
Ma anche dovessi rimanere nudo, senza armi per combattere e scudi per difendermi, continuerò a gettarmi nella mischia, a menare fendenti, a mordere, scalciare, tirare pugni.
Lo farò con sempre maggiore Slancio, maggior furore, maggior istintualità.
Non mi piegherete.
E' una promessa.
N

Fiocco: storia della carne, del sangue e del fuoco di una ballerina (parte I)

2010-04-17T12:36:00.000-07:00

La chiamavano Fiocco.
Forse era per la sua grande chioma rossa, forse per il suo enorme sorriso affascinante, forse semplicemente perché nessuno conosceva il suo vero nome e questo era l'unico che sembrava poterla vestire a pennello.
Era l'unica ballerina che non necessitava di nome e cognome per essere chiamata sul palcoscenico: Chapeau, il presentatore, sussurrava, quasi invocava quel nome, e lei entrava tutte le sere con lo suo portamento da regina, i suoi passi da fanciulla.
Incantava il Suo pubblico, li faceva ballare al suono della Sua musica, al ticchettio delle Sue scarpette blu, al fruscio dei Suoi capelli setosi.
Era Silenzio.
Ed era Musica allo stesso tempo.
Quella sera vestiva una tunica di colore verde elettrico ed il tulle che ne costituiva l'interno sembrava non riuscire a seguire i rapidi movimenti della creatura che lo stava indossando; gli spettatori si trovavano di fronte ad un turbine di foglie, un uragano floreale. L'istintualità del ballo tribale, la disciplina della danza classica, la passionalità del tango erano tutte concentrate in quei brevi secondi di realtà, in quell'inno alla vita, in quel canto intonato da Fiocco.
Quando l'ultimo passo rimbombò nella sala tutto era finito. E tutto era Silenzio.
N

La trave

2010-03-19T12:18:00.000-07:00

Mi avete fatto notare la scheggia nell'occhio.
Ora vedo la trave nel vostro.
N

un momento di rabbia

2010-03-14T14:23:00.000-07:00

come vedete il precedente post è vuoto.
Prima era carico di rabbia, di cattive emozioni...l'ho cancellato lasciando solamente il titolo, come monito, come una lapide lanciata sul proprio cumulo di terra.
La verità è che io quelle emozioni le provo realmente...ma forse è bene che continuino a divorare me e a non danneggiare chi ha avuto la sfortuna di incontrarmi sulla propria strada.
Scusami nel caso l'avessi già letto...per quanto possano valere le scuse...in questo caso comunque ti renderesti conto di come la persona alla quale hai augurato tutto il bene del mondo meriti solamente di patire le pene dell'inferno, per quanto fa e si fa ribrezzo. Quel che già mi è stato donato dalla vita non lo valgo neanche un infinitesimo. Spero che almeno in futuro mi venga data la possibilità di riscattarmi.
Ripeto c'è chi nasce per essere un angelo e chi per essere un operaio.

Ultimo atto

2010-03-13T09:44:00.001-08:00

L'elefante: parte seconda

2010-02-16T06:10:00.000-08:00

...è solo che mi mancano di brutto le nostre conversazioni ...continuo a combattere contro i mulini a vento ed a fendere l'aria con la mia spada di cartone, ma non posso smettere di farlo...anche per me scrivere è l'ultima cosa che mi è rimasto, l'unica cosa che mi dia un po' di pace, mi riconcili con me stesso...e con tutto quello che mi sta attorno...il mondo.
Ho ascoltato l'eco del tuo grido che da lassù si propagava fino a quaggiù, ed ho risposto barrendo nella tua direzione, o almeno quella che credevo fosse la direzione giusta, cioè il cielo.
Ecco ti vedo un minuscolo astro nel blu del tetto celeste, un infinitesimo puntino stagliato contro padre Sole, una minuscola eclissi nel braciere eterno.
Se cadi ti prendo io.

...mi dispiace...

N

L'elefante: parte prima

2010-02-15T14:05:00.000-08:00

Osservava quel funambolo.
Lo faceva stare bene, nonostante le frustate, nonostante le grida, nonostante le botte dell'ammaestratore lui lo osservava e puntualmente capiva che l'uomo non è in realtà così cattivo.
La sua solitudine, poteva percepirla, affettarla, quasi vederla, ma per quanto si sforzasse di alzarsi sulle due zampe posteriori e di allungare la sua proboscide non riusciva mai a raggiungere l'equilibrista; aveva allora imparato ad immergere il suo abnorme naso nella vasca piena di sapone e ad emettere infinite bolle dalla sua sensibile appendice: bolle di tutti i colori e dimensioni, di tutte le forme e profumi. L'unica cosa fondamentale nella sua vita da recluso era che il funambolo stesse bene, che anche per un solo momento non sentisse la pressione del vuoto, la tensione dei muscoli, la mancanza di libertà, ma si sentisse libero come quelle bolle, come le foglie d'autunno che si staccano dagli alberi e migrano fra le mani di chi le riceve in dono, come gli stormi di aironi che migrano tutti insieme, l'uno legato all'altro, l'uno libero con se stesso. Salta mio funambolo tu che sei così in alto, staccati da quella corda che ti costringe lassù, dai tuoi doveri, dai tuoi trasparenti vincoli, così che anche io pensando a te possa liberarmi dalle catene che mi vincolano ai miei padroni, possa planare con grazia fra i canyon americani, fra le vette orientali, fra le pianure africane.
Che possiamo insieme abbandonare questo circo in cui tutti ridono di noi, in cui tutti ci applaudono, ma nel quale nessuno in realtà capisce cosa significa viverci come dei prigionieri.
Dimmi funambolo sono arrivate le mie bolle fin lassù, ti hanno pizzicato, ti hanno stropicciato un po' il cuore, coccolato l'anima, accarezzato la pelle?
Dimmi funambolo posso curare la tua disperazione?
Dimmi funambolo tu che stai così in alto, tu che sei un po' più vicino a Dio chiedigli, per favore, se mai un elefante potrà volare un giorno...e se nel farlo, quello stesso elefante, chissà se incontrerà un funambolo volante che non sapeva di poter volare fino a quando non provò a lasciarsi andare, ed a saltare.
Tuo N

Punti di vista

2010-02-15T13:00:00.000-08:00

Era solo una questione di punti di vista; il suo per la precisione.
Dopotutto l'idea che gli era balenata in mente quel martedì notte sembrava talmente geniale e azzeccata da non necessitare di essere nemmeno passata al vaglio della ragione.
Ora l'unica difficoltà da affrontare era quella di trovare casa sua e qualcuno che fosse abbastanza...abbastanza, bhé abbastanza da accompagnarlo dentro quell'avventura.
La casa rimase un'incognita, l'accompagnatore no: il suo nome era Teo.

Era solo una questione di punti di vista; il suo per la precisione.
Cosa significava il rovinoso e sgraziato arrivo di quel ragazzo nella sua vita: dopotutto senza neanche aver chiesto il permesso era entrato e lei, come se tutto questo non fosse già abbastanza, aveva commesso anche l'imprudenza di dargli il benvenuto. Poteva essere chiunque, un approfittatore, uno stronzo oppure, cosa ben peggiore un illuso.

Chissà se anche Teo credeva ancora nell'illusione e nella magia delle fiabe. Di quelle che ti fanno sorridere quando ti svegli, che ti tengono caldo durante il giorno, che ti accarezzano quando ti corichi. A parere di Nic, Teo ci credeva ancora; forse anche più di lui.
Altrimenti non avrebbe mai risposto di sì senza che alcun velo di dubbio oscurasse il suo sguardo.

Ma perché ha risposto di sì al suo invito? dopotutto non conosceva nemmeno il suo volto, le sue reali intenzioni: che fosse stato il cuore a dire di sì...no no era tutto sbagliato...stava commettendo un errore, stava accadendo tutto con troppa rapidità!

Dovevano sbrigarsi se volevano arrivare prima che il sole tramontasse...però che bello il paesaggio da quella parte della montagna, a Nic venne in mente "onde", il brano di Einaudi, le colline, gli alberi, il vento erano talmente ritmici che sembrano scandire il tempo, come un metronomo colossale, a quella giornata tanto semplice e tanto luminosamente bella.

Che bella luce che si vedeva da camera sua: non vedeva l'ora che la neve addobbasse il suo davanzale.

Nic e Teo si immaginavano d'inverno quanta neve sarebbe potuta cadere su quel minuto paesino, tanto discreto, tanto silenzioso, tanto accogliente.
Parcheggiata l'auto iniziava la ricerca: quale tensione animava i due cuori, che dolce agitazione faceva accapponare la pelle dei due amici.
Ad ogni domanda posta con gentilezza l'attesa della risposta li faceva fremere all'unisono.

All'unisono con la musica che avvolgeva la sua stanza, intonata con la melodia della voce, accordata col violino che la sollevava attraverso i suoi virtuosismi. Stava per succedere qualcosa.

Ora sarebbe successo sicuramente qualcosa, avevano raggiunto la loro meta, soltanto un cancello a dividerli dal loro scopo; entrambi agitati come due bambini la notte di Natale.

Si affacciò alla finestra quando sentì suonare il campanello

Si affacciò di lato alla siepe quando sentì aprire le persiane della finestra.

Lei sospettosamente impressionata.

Lui sospettosamente felice.

I palloncini volarono contemporaneamente davanti ai loro occhi, ma nessuno dei due vide gli stessi colori che vide l'altro, nessuno dei due vide l'espressione che verniciava l'altrui volto. Si dileguarono nella notte, con la stessa velocità con cui erano stati liberati.
Da quella sera nuove stelle colorate punteggiavano il cielo.
Una nuova stella punteggiava il cielo di Nic.
Ma anche il cielo, per quanto grande e democratico sia, a seconda di dove lo guardi, ti permette di vedere stelle diverse e quella stella la vedeva solamente lui.

...tutto una questione di punti di vista...
N e tutti gli altri protagonisti

Diario di bordo di James pilota di biplani

2010-02-01T09:14:00.000-08:00

23 Dicembre 1983
Oggi ho incontrato Dio.
Volo da vent anni, ma mai come oggi mi sono sentito tutt'uno col mio piccolo biplano verde.
Sono decollato alle 6:23 in punto dalla pista n°3.
Un timido rossore iniziava a verniciare il nero sipario notturno, mentre le stelle venivano oscurate dalla crescente luce mattutina: ecco la loro eclisse.
Il mio piccolo biposto spiccava il volo verso le alte cime innevate tinte col rame dall'alba, ed io con lui venivo proiettato verso una dimora divina.
La penetrante aria di quel tramonto mattutino si infiltrava sotto i miei vestiti, mi avvolgeva il cuore e man mano che il mio biplano penetrava nelle nubi vaporose dalle loro goccie d'acqua sinfonie di archi arcobaleno mi davano il buongiorno, riposando le mie orecchie, nutrendo il mio spirito.
Ed il vento...lo ascoltavo come non avevo mai fatto in vita mia; i fruscii delle sue sete contro le ali del mio biplano mi facevano pensare al suono emesso dalle mani di entità soprannaturali impegnate nel sollevare questo volatile metallico.
La foschia nella quale ero immerso andava diradandosi man mano che le mie dolci virate mi conducevano in alto verso il blu più immacolato, là dove è sempre sereno, là dove non esiste ombra che possa oscurare il cuore.
Non ero più io a pilotare l'aereo, era lui che mi conduceva verso l'infinito, verso la pace donata da un'immensità che la mente umana non può concepire, ma solo il cuore intuire.
Le mie braccia le sue ali, i miei muscoli il suo motore, la mia mente la sua elica...eccolo il Sole, puntavo verso di lui, verso il suo regno, da solo con me stesso, da solo con tutte le mie paure che si scioglievano come colori a tempera bagnati: stavo veramente vedendo tutto ciò o lo stavo dipingendo io stesso con le paure che questo paesaggio aveva trasformato in colori?
L'alba aveva ormai vinto la sua battaglia con la notte, inondava con il suo calore il corpo infreddolito da una nebbia nella quale mi ero perduto da troppo tempo.
Stavo abbattendo il confine che l'uomo aveva creato tra lui stesso e la natura.
Fu allora che chiusi gli occhi e incontrai Dio.
N

Ispirata da "Trovare Dio" de I NOMADI e dedicata a tutti coloro che, come me, non hanno ancora trovato Dio.

Lezione n° 7 del prof. de Bergerac docente di oncologia

2010-01-24T08:56:00.000-08:00

-...il virus di Epstein-Barr riveste un ruolo importante nella patogenesi del Linfoma di Burkitt in quanto...-Pausa. C'era qualcosa che non andava.
-in quanto determinando l'immortalizzazione dei linfociti B...-Altra pausa. Sì quel giorno c'era veramente qualcosa che non andava nel professore de Bergerac.
30 anni di rispettabilissima carriera: un premio nobel sfiorato per un pelo, interventi chirurgici su interventi chirurgici e numerosissime pubblicazioni scientifiche avevano creato un alone di sana venerazione nei confronti di quell'uomo che di venerabile possedeva ben poco.
La calvizia, la bassa statura, i dozzinali occhiali verdi, i vestiti fuori moda lo facevano assomigliare più ad un comunissimo maestro dell'elementari in pensione, piuttosto che ad un luminare della medicina oncologica.
Viveva da solo in un piccolo appartamento di periferia, non perché lo stipendio non gli permettesse di vivere più dignitosamente, ma semplicemente perché alcune volte le scelte della vita non ti inaridiscono solo interiormente, ma anche il conto in banca.
La moglie era fuggita con una grande fetta dei risparmi del dottore portandosi via anche quel poco di orgoglio che ancora l'uomo possedeva, e probabilmente fra i due era stato questo il conto più salato.
Paradossalmente, però, l'uomo aveva continuato la propria vita allo stesso ritmo.
Nessun cambiamento. Nessun rancore. Almeno apparentemente.
De bergerac-vita : 0 a 1. Ma era uno di quei risultati già decisi all'inizio della partita: hai giocato bene prof, ma eri destinato a perdere fin da principio.
Non aveva figli ed ormai non aveva neanche più parenti.
Era ben voluto ed aveva molti amici, ma questo non bastava. Avrebbe potuto scaricare la propria frustrazione ed amarezza nell'alcool, nella droga, nella distruzione personale, chi avrebbe potuto biasimarlo? Al contrario avrebbe potuto dedicarsi con più forza e trasporto nel suo lavoro, invece aveva deciso "semplicemente" di mantenersi a galla, di imitare un morto alla deriva. Allo stesso modo di quando, vestiti troppo leggeri, ci irrigidiamo e tentiamo di non muovere un solo muscolo affinché la nostra pelle non entri in contatto con l'aria pungente, così il dottore stava fermo come a sperare che il gelo che lo avvolgeva non riuscisse a stritolarlo.
Quella mattina però de Bergerac si era mosso; l'apparenza era crollata, traditrice, sotto i colpi di un'anima troppo abituata a vivere reclusa in chissà quale cella all'interno di quel piccolo cuore.
La seconda pausa durò molto più della prima, ma forse non abbastanza per far capire come il mantello sotto il quale per tutta la vita si era nascosto, stesse cadendo trasportando con sé tutto il peso degli anni, tutto il peso delle paure, delle delusioni e di una giovinezza immolata sull'altare dell'impegno, della conoscenza e della riflessione.
Quello che gli studenti avevano davanti era il vero de Bergerac, ma troppo presi nella propria ignorante superficialità, i presenti in aula non si accorsero di tale muta. La presunzione di riuscire già a capire gli ingranaggi della vita ti conduce sulla strada della pianificazione, della razionalizzazione, dell'incapacità di aprirsi realmente con chi ti sta di fronte e ti apre il proprio cuore, o semplicemente si rivela per quello che è veramente. E' molto meglio non permettersi di rimanere stupiti, molto meglio rifugiarsi nel proprio passato e lasciarsi coccolare dalle spire uncinate dei suoi errori e delle sue delusioni: indurisciti e sarai sempre vincente.
De Bergerac aveva dedicato la vita a quell'indurimento, aveva depositato calce su calce tentando di riparare le crepe, riempire le falle ed ora il battito un po' più forte di un cuore stanco aveva distrutto tutto quel lavoro.
Le persone che non hanno mai avuto la possibilità e la capacità di riflettere tendono sempre ad attribuire una scala d'importanza ai traumi della vita: purtroppo per loro non riescono a capire che i più grandi danni non li provoca il fatto in sé per sé, ma quello che segue. L'introspezione è sempre stata una grande tragedia umana e solo gli sciocchi non lo capiscono.
L'eloquio che inondò l'aula, nella sua fragilità, fu come una cannonata, una diga che cede, un fiume che esonda, nell'irrispettoso brusio: decisamente quel giorno c'era qualcosa che non andava, mentre gli studenti rimanevano ciechi davanti alla tragedia.
-sapete ragazzi è da trent'anni che faccio questo lavoro ed ancora non ho imparato a informare i pazienti del cancro appena diagnosticatoli...secondo voi esiste veramente un modo giusto per dire che probabilmente il prossimo Natale non lo potranno festeggiare con la propria famiglia?- Nel corridoio risuonò premonitrice una risata nasale, mentre il brusio in sala si era intanto trasformato nel rumore di una mandria di bufali.
-E' proprio vero che la comunicazione rappresenta un'importante frontiera dell'evoluzione umana?- In realtà questa frase non l'ascoltò nessuno ed anche se così fosse stato l'effetto sarebbe stato il medesimo.
-Io penso proprio di no-. In realtà una persona stava ancora ascoltando: il professore per la prima volta dialogava con sé stesso. Si riappacificava con la propria vita. Questa, però, non faceva lo stesso con lui; essa stava segnando il secondo punto e l'arbitro ormai stava per fischiare il fischio di fine partita. 0 a 2.
Il prof uscì dall'aula poco dopo, con la sua borsa usurata ed una camminata più strascicata del solito. Il giorno dopo lo trovarono impiccato.
N

Per tutti quei de Bergerac, immaginari o reali, futuri o presenti o passati, che dopo un'incompresa ed incomprensibile vita di rettitudine e fedeltà cercano riscatto e comprensione negli attimi prima alla loro dipartita.

Lettera senza destinatario di un manovratore di mortaio

2010-01-10T11:55:00.000-08:00

Cara Bariş,
questa è una lettera senza destinatario quindi non pretendo che arrivi nelle tue mani.
La lascio così, in balia del vento, che sia Dio a falla arrivare a te se veramente lo vorrà.
Mi trovo trinceato dietro le montagne della penisola di Gallipoli, a centinaia di Km da te che vivi la guerra da dentro l'ospedale di Ankara, mentre io la vivo da qui.
Per l'ennesima volta spero che tu stia bene.
Nel giro di un mese ti ho scritto centinaia di lettere, migliaia di parole, un miliardo di emozioni, tutte con il tuo nome riportato sul retro della busta.
Non so quante te ne siano arrivate, non so quante tu ne abbia lette, non so quante tu ne abbia capite...avresti dovuto avere la possibilità di rispondermi, la posta è l'unica cosa che ancora funziona bene in questa tana di fango e sangue.
Probabilmente non hai semplicemente voluto.
E il bello è che ti capisco anche, solo che proprio non posso fare a meno di continuare a scriverti.
Vivo in simbiosi col mio mortaio, io lo nutro, lui mi protegge: ci sono momenti in cui sembra che le montagne di fronte a me stiano per crollarmi addosso, abbattute dalle navi attraccate proprio nel mare a pochi Km da queste mia tomba. Ho paura e ce n'ho talmente tanta che mi trovo a fissare il vuoto con tutto il corpo che mi trema e le lacrime che scendo copiose a rigarmi il volto, a mescolarsi con la polvere.
Mi sono arruolato perché la mia sfida, la mia battaglia personale, l'ho persa...pensavo che tutto questo, la patria, l'onore, l'impegno mi avrebbero reso un uomo migliore, più degno di te, più degno di me...sì, quella sfida che ho perso eri, sei e sarai sempre tu. Tu che mi hai fatto capire che non esiste limite alle passioni che un uomo può vivere, all'amore che può far scaturire dal proprio profondo, ma anche che non c'è limite ai danni che questa marea può lasciare in seguito al suo passaggio. Il mio spirito purtroppo non sa nuotare.
Ricordo quella notte di 3 mesi fa quando ci incontrammo di fronte a Yussuf il giocattolaio, tu nascosta dal tuo velo, io nascosto dalla mia tristezza...allora non ebbi il tempo di pensare, di cercare di fermarti, di parlarti.
Ascoltai il tuo verdetto e mi ritirai nella mia cella.
Ora che capisco come tutto ciò che sono e che vorrei essere è solo un riempitivo alla tua assenza, al mio fallimento e mi trovo qui a rischiare ogni giorno di perdere la vita, la sanità mentale e la coscienza per quale conquista...qualche cicatrice e tanta amarezza dentro.
Il destino è buffo a volte: allo stesso modo di quando io cercavo di smuovere le montagne per raggiungere il tuo cuore, il tutto senza sapere se i colpi che davo avessero effetti positivi oppure deleteri, oggi mi ritrovo a manovrare un mortaio ed a sparare verso l'ignoto, al di là di ostacoli insormontabili, senza sapere se colpirò un mio compagno, se colpirò un nemico oppure semplicemente se colpirò la dura spiaggia.
Ora capisco come la felicità non esista veramente se non può essere condivisa con una persona speciale...e quando scrivo speciale li attribuisco il significato più alto che si possa dare a questa parola.
Se mai tornerò da questa battaglia, da questo conflitto maledetto e se mai ti rivedrò ti prego non biasimarmi se non saprò comportarmi, non biasimarmi se sbaglierò, non biasimarmi se non riuscirò a guardarti negli occhi...ci sono emozioni che non sono controllabili.
Le nostre strade si sono divise, hai spiccato il volo lasciandomi a terra...io non imparerò mai a volare, purtroppo non possiedo le ali e mai mi nasceranno, però se mai vorrai tornare, se mai un giorno capirai che questo soldato semplice potrebbe ancora regalare qualcosa basterà che ti presenti proprio lì, davanti a quel vecchio negozio di giocattoli per bambini ed io ci sarò.
Devo ricaricare il mortaio. E' il mio turno. Ti lascio.
Kentdeki Galip

Lo scrittore di epitaffi

2010-01-09T11:39:00.000-08:00

Parte I: flusso di parole

Parole.
Vivo la vita immerso nelle parole.
Vivo grazie alle parole che scrivo e mai quanto ora le sento vuote e prive di forma.
Mi presento sono uno scrittore di epitaffi.
Il mio nome non importa; del resto le mie lapidi non sono mai firmate.
Io guadagno sulla sofferenza degli altri, scrivo ciò che i parenti del defunto ritengono possa ricordare con onore e magnificenza il proprio caro: ma se lo stesso parente l'avete dimenticato quando era in vita come credete che possa una pomposa accozzaglia di parole ricordarlo durante la sua perenne assenza?
E non disgustatevi del mio cinismo cari ascoltatori perché siete voi stessi scrittori di epitaffi.
Quante volte avete chiuso una storia, liquidato una persona, riaperto vecchie ferite, riaperto vecchi capitoli attraverso l'uso di parole perdute e ritrovate, di frasi gonfiate con l'ingenua presunzione di sincerità?
Quante volte avete tentato di fermentare dal mosto dei vostri sentimenti le giustificazioni ad un no con la presunzione di poterlo fare in poche righe, con poche parole di commiato? Basterebbe un semplice "mi dispiace voglio andare".
Non abbellitelo troppo: ai parenti del morto stanca leggere epitaffi troppo lunghi.
E disprezzatemi pure per quello che dico: la verità provoca spesso ribrezzo; si vive molto meglio nella menzogna di aver fatto l'azione giusta e di aver distribuito solo male e fendenti necessari.
Mi dispiace deludervi ma dalle ferite cola solo sangue.

Parte II: Epitaffio per uno scrittore di epitaffi ovvero "l'alba dopo la notte"

"Viviamo schiacciati perennemente dalla lapide del nostro passato, oppressi da un carico di sassi, materializzazione dei nostri errori e dei nostri rimorsi, fermamente convinti che tutto questo sia un peso necessario, un onere non scaricabile.
Gettate il vostro bagaglio a terra e correte su quella terra che ricordate un giorno sarà il cancello della vostra dipartita.
Vivete quella strada che state percorrendo e vedrete che quegli ostacoli che tanto risultavano insormontabili lo erano solo per il carico che vi stavate portando addosso.
E ad ogni bivio andate verso est. Si arriva sempre in questo modo."
uno scrittore di epitaffi

Due viaggiatori

2010-01-06T02:10:00.001-08:00

Due viaggiatori si incontrarono sulla via maestra che portava alla città del sole.
Per entrambi l'altro era la prima persona che incontravano dopo tanti mesi di solitario peregrinare, quindi accettarono con grande felicità la presenza vicina di un proprio simile.
Il viaggio tra l'altro stava portandosi a compimento per i due ricercatori, quindi potevano anche permettersi di dedicarsi al dialogo, alla conoscenza reciproca, piuttosto che esclusivamente al cammino.
Entrambi si dimostrarono non più avvezzi alla presenza di un altro vivente al proprio fianco, quindi le prime parole risultarono particolarmente stentate e frammentarie.
L'uomo è una creatura sociale e non scorda quasi mai come si fa a stare con gli altri.
Sorprendentemente scoprirono di essere provenienti dalla stessa città natale, oltre ad essere impiegati nella stessa azienda di spedizioni: avevano un sacco di cose in comune eppure non si erano mai accorti l'uno dell'altro, pur vivendo e lavorando praticamente affiancati.
Ora entrambi correvano per raggiungere il luogo da tanto tempo sognato, ed oltre a mancare così poco alla meta avevano scoperto che nel mondo dal quale erano entrambi partiti esisteva un essere col quale potevano realmente parlare.
La vita, però, alcune volte è buffa.
Il 3° giorno ci fu un imprevisto: un bivio.
Eppure sulla cartina di entrambi non compariva.
La tensione creata dall'insondabile dilemma venne però in parte smorzata da una lieta scoperta; all'incrocio delle due strade era presente un vecchio cartello di legno, reso un po' marcio dalle intemperie, ma che presumibilmente avrebbe indicato la via per la loro destinazione.
Il primo viaggiatore lesse: -A destra "strada facile per la città del sole", a sinistra "strada difficile per la città del sole". Non credo ci siano dubbi mio caro compagno; la strada difficile probabilmente è un mulattiera impiegata da qualche pastore che vive in solitudine con le proprie capre. Allungheremo inutilmente il nostro viaggio rischiando, tra l'altro, di incorrere in qualche pericolo.-
Si era già incamminato a destra mentre proferiva tale giudizio, quando il secondo viaggiatore strabuzzando gli occhi lo prese per una manica e strattonandolo un po' malamente disse: -Mi sa che hai avuto un'allucinazione: se rileggi con maggiore attenzione noterai che è a sinistra la strada più facile-
Inizio' una discussione molto animata sulla paradossale questione: ognuno leggeva un messaggio diverso nel cartello e come se non bastasse, ognuno dei pellegrini descriveva una strada corrispondente all'indicazione opposta nelle caratteristiche a quella descritta dal proprio compagno d'avventura: il primo viaggiatore vedeva una bella strada pianeggiante di campagna dove il secondo vedeva una parete difficilmente scalabile, mentre il secondo vedeva un bel litorale al tramonto dove il primo vedeva la brulla mulattiera.
Alla fine, essendo inconciliabili le rispettive posizioni, i due si divisero con la sensazione, però, di aver perso e contemporaneamente guadagnato qualcosa.
Fine

Storia di un operaio che incontrò un angelo, se ne prese cura e se ne innamorò

2010-01-03T02:14:00.000-08:00

Tanto tempo fa in una terra lontana lontana viveva un semplice operaio. Era elettricista anche se in realtà cambiava solamente le lampadine ai lampioni del centro, affinché i ricchi della sua città potessero essere illuminati nel proprio cammino a qualsiasi ora della giornata ed in qualsiasi tipo di condizione metereologica.
Un lavoro umile, ma che eseguiva costantemente senza tanti se, senza tanti ma.
Viveva da solo in un piccolo monolocale e nonostante le ristrettezze economiche nelle quali versava si poteva permettere ogni tanto di coltivare alcune sue passioni: la musica, la lettura, l'arte.
Passioni vissute umilmente, da ospite.
In realtà l'operaio viveva anche la propria vita da ospite.
Quando percorreva la strada che lo portava a lavoro stava sul ciglio nonostante fosse la parte con più buche e con più intralci.
Quando pioveva era costretto a procedere con cautela per evitare di scivolare e finire in una pozzanghera; in realtà era una cautela inutile perché i rapidi passaggi dei mezzi sui vari specchi d'acqua causati dalla pioggia provocavano spesso delle grandi ondate che lo infradiciavano dalla testa ai piedi.
Gli era stato insegnato, infatti, di non intralciare il passaggio a chi procedeva più rapidamente, ai ricchi in carrozza, ai gendarmi a cavallo, ai prepotenti a piedi. Lui era un semplice operaio: ad ognuno il suo posto, ad ognuno il suo ruolo.
Lo stesso quando era in centro a cambiare le lampadine: doveva farlo il più velocemente possibile e quando si apprestava ad andarsene doveva farlo all'interno dei fasci d'ombra proiettati dai lampioni: non sarebbe stato giusto che i ricchi vedessero un uomo di così basso livello camminare tra loro, anche solo a causa del suo lavoro.
Poco importa se spesso per rispettare questa regola finiva in vicoli poco frequentati nei quali dopo essere stato picchiato veniva anche derubato.
Le regole sono regole e vanno rispettate.
Tutto questo, gli dicevano, è per il bene delle persone che valgono più di te.
Un giorno mentre tornava da un turno di lavoro più duro del normale, nel quale un inaspettato sbalzo di corrente aveva fatto fulminare un gran numero di lampadine, stava camminando sul suo solito ciglio canticchiando malamente l'ultima canzone della sua band preferita quando vide in mezzo alla strada una figurina rannicchiata che sembrava si coprisse con un mantello fatto solamente di piume. Avvicinatosi leggermente gli sembrò che brillasse come di luce propria: impossibile, sicuramente era dovuto alla sua scarsa intelligenza che lo portava a vedere cose che in realtà non esistevano. Non era ricco e quel poco che aveva studiato in realtà non lo aveva capito tanto bene.
Chiunque fosse colui o colei che si trovava sulla strada a lui non doveva interessare: il centro della strada per lui era vietato quindi non poteva metterci piede: sicuramente era un ricco che aveva giustamente bevuto un po' troppo ed ora si trovava a riprendere un po' d'aria prima di rincasare; si spiegava così anche il perché brillasse di luce propria. Probabilmente essendo i ricchi così importanti, i più grandi scienziati al mondo avevano inventato un vestito che li illuminasse anche quando era più buio, cosicché chiunque avesse potuto dire incrociando la loro figura: guardate c'è un ricco! Facciamoli spazio e ringraziamolo per tutto quello che fa per noi!
Proprio in quel momento stava però avvicinandosi una carrozza a tutta velocità ed andava talmente veloce che non si sarebbe accorta in tempo dell'ostacolo. L'operaio avrebbe fatto uno strappo alla regola però doveva avvertite lo sfortunato dell'imminente pericolo. Prima bisbigliò, poi alzo man mano la voce fino ad urlare di spostarsi perché la carrozza l'avrebbe travolto uccidendolo.
Il "forse-ricco" però non dava segni di ascoltarlo. Sembrava come immerso ad osservare la propria coperta e ad accarezzarla.
All'operaio non restava che far fermare la carrozza: avrebbe infranto la somma regola, ma i passeggeri probabilmente avrebbero capito. Si gettò quindi in mezzo alla strada agitando fortemente le braccia; la carrozza si fermò appena in tempo per non colpire l'operaio.
Quest'ultimo non ebbe neanche il tempo di proferire una parola che il conducente era sceso dalla sua postazione ed aveva iniziato a picchiarlo ed a colpirlo con la frusta per i cavalli.
Ad esso si univano gli insulti e gli sputi dei passeggeri.
Il tutto durò dieci minuti: l'operaio si trovò quindi steso a terra con la bocca riempita del suo stesso sangue misto alla polvere ed alle lacrime. Sarebbe stato meglio se la carrozza gli fosse passata sopra; avrebbe provato sicuramente meno dolore.
La morte l'avrebbe salvato da questo supplizio.
Il "forse-ricco" era ancora dietro di lui, avvolto nella sua coperta.
L'operaio provava dentro di sé un dolore sordo: non era semplicemente il dolore fisico, che comunque in quel momento era quasi insopportabile.
Per la prima volta nella sua vita provava amarezza.
Provava rabbia per un mondo che non da lo stesso spazio a tutti.
Provava rabbia per un mondo che prende ma non si sa mai se renderà indietro con i dovuti interessi.
Ma questo l'umile uomo non poteva capirlo.
Avrebbe voluto andarsene e lasciare quell'essere che gli aveva provocato così tanti problemi là in mezzo alla strada. Ma l'uomo era buono e i buoni non sanno seguire la strada più semplice.
I buoni non imparano mai dai loro errori.
I buoni sono talmente perseveranti da risultare dementi.
I buoni, insomma, camminano sempre sul ciglio.
Si avvicinò zoppicante e improvvisamente capì che ciò che aveva davanti era veramente un angelo. I ricchi sono belli, ma l'essere che aveva davanti era più che bello.
Non era definibile con parole terrestri, con un linguaggio umano.
Biondi riccioli cadevano disordinatamente ai lati del volto, incorniciando due occhi infuocati di ghiaccio ed una bocca fine come un ruscello, appetitosa come una mela.
La pelle non era perfetta come l'operaio si immaginava fosse quella degli angeli. In realtà niente in quel che vedeva era perfetto. Si immaginava che gli angeli non cadessero mai, che potessero soltanto volare, librarsi in volo sopra i comuni mortali, ancora più dei ricchi, gendarmi o prepotenti. Quest'angelo era sporco, affaticato, ma soprattutto spaventato.
Ma a lui non importavano queste credenze.
Se ne era innamorato.
Riuscì nonostante le numerose ferite a caricarsi l'angelo sulle spalle ed a portarlo fino in casa sua dove lo coricò sul proprio letto e nonostante l'estenuante turno di lavoro che lo aspettava, passò tutta la notte a prendersi cura del suo angelo.
Cercò per quanto possibile di far calare la febbre che faceva scottare la bianca fronte, di pulire la polvere che macchiava il suo abito, le sue ali candide, le sue membra.
Lavò le lacrime che rigavano il suo volto.
L'operaio non pensò neanche per un secondo alle sue ferite, al fatto che ogni movimento provocava in lui dei dolori insopportabili e l'apertura delle croste ancora fresche.
Anche quando l'angelo aprì gli occhi l'operaio cercò di sorridere, di nascondere il dolore che gli bruciava la pelle, le ossa, il cuore.
Voleva che l'angelo non si preoccupasse, che pensasse solo alla propria guarigione e a recuperare le proprie energie.
La mattina l'angelo parlò.
Si chiamava reine.
Era caduta a causa di un altro angelo: erano legati col sangue, il più alto vincolo esistente, però nonostante gli angeli fossero creature celesti non erano privati completamente di tutti i sentimenti umani.
I due angeli avevano litigato e reine per la sofferenza dovuta al contrasto con il suo legante aveva perso il controllo del suo volo ed era caduta.
Finché non avesse recuperato l'uso delle ali sarebbe stata confinata nel mondo dell'operaio. Quest'ultimo credette per un momento che sarebbe potuto essere lui il nuovo angelo legante.
L'operaio era uno sciocco. Pensava ancora che esistessero le fiabe con il lieto fine.
Una creatura terrestre non ha speranze con una creatura che proviene da una realtà più elevata dalla sua. Soprattutto se possiede dei legami troppo forti da poter essere rotti con il dono di amore, attenzioni e carezze.
L'operaio si prese cura per qualche mese dell'angelo. Ormai il semplice elettricista non camminava più bene; le ferite provocate dal pestaggio non erano state trattate come necessario e il fisico del lavoratore ne aveva risentito irreversibilmente, ma nonostante questo lavorava con più velocità, con più vigore, così da poter ricevere una paga migliore. Più soldi significavano più cure per reine.
Il suo angelo meritava il meglio anche al triste costo della salute fisica e mentale dell'operaio.
Una mattina trovò l'angelo in piedi davanti alla finestra. Un altro bellissimo angelo li porgeva la mano: era colui che aveva legato Reine a sé col sangue.
L'operaio capì in un istante: non aveva alcuna possibilità di poter competere con ciò che quell'angelo sceso dal cielo poteva dare a Reine. Lui era il suo legante.
I suoi sforzi, il suo sudore, le sue aspettative venivano vaporizzate dalla forza di tale legame.
Era giunto il momento degli addii.
Reine si girò solamente per consegnargli una piccola roccia tagliente e poi, con un sorriso, spiccò il volo con l'altro angelo.
Era finita la fiaba.
Si dice che l'operaio continui tutt'oggi a percorrere il ciglio di quella strada per andare a lavoro e che ogni mattina si affacci a quella finestra, sempre alla stessa ora, con l' infantile speranza che quell'angelo possa tornare, con l'infantile speranza di capire il perché di quella pietra.
O semplicemente con l'adulta speranza che il sole da quella mattina non sorga più.
Fine
N

Buon anno

2010-01-02T03:17:00.000-08:00

buon anno a chi soffre
buon anno a chi ancora non ha trovato la propria strada
buon anno a chi crede nelle fiabe
buon anno a chi credeva nelle fiabe
buon anno a chi si illude
buon anno a chi non vive nella realtà
buon anno a chi crede ancora nella forza della propria volontà
buon anno a chi cerca sapendo di non trovare
buon anno a chi non cerca eppure trova sempre
buon anno a chi si impegna inutilmente
buon anno a chi non si impegna affatto eppure ottiene sempre quello che desidera
buon anno a questo mondo che non sa neanche cosa sia la giustizia
buon anno a chi sogna troppo. Anche mentre dorme
buon anno a chi ricorre alle medicine per non sognare
buon anno a tutti coloro che non vorrebbero mai far soffrire il proprio prossimo
Insomma buon anno un po' a tutti
Già dimenticavo
Buon anno a chi è felice: ma per questi non c'è bisogno che glielo dica io.
E buon anno a me. Che sono tutti e nessuno di questi.
N